Patio Interior/Manuel Miguel Mateo/Andrea Perciaccantte

METRONOMO

Como el polvo que se abandona en cada mudanza

como la arena que se queda en los zapatos

guardando una pequeña playa en cada pie

como un reloj parado

que seña la memoria de una hora muerta,

elíptica, condenada a repetirse eternamente,

así es mi vida de viajero sin trenes,

esperando que aparezcan nuestros nombres

en la última página de un periódico.

Escucha, escucha, escucha,

escúchame

el viento de nuestras voces mece las palmeras

mientras un sonido lento de olas

se insinúa en la arena

es el primer amanecer del naufrago

mi primer día contigo,

presos por el mapa imaginario de un amor sin nombres,

esperando que llegue la tormenta

que el agua limpie nuestro pecado original:

creer en la paz como en la poesía.

Fuera de este cuarto hubo una vida compartida

el armisticio tierno de cuerpos jóvenes

jurándose acabar la vida juntos

ahora que la edad no tiene esperanzas

que la memoria es un pequeño trastero a oscuras

apenas recuerdo el tacto de tu piel bajo mis manos

el color de tus ojos al despertarte

y el ronco sonido de tu voz de abedul

el titulo de aquel libro que descansaba a tu lado

y que hoy es olvido entre palabras.

Quieto, delante de una foto descolorida,

noto como poco a poco me voy quedando solo

una falda lleva consigo la brisa de la tarde

un aleteo rápido y desaparece

detrás de la ultima esquina estas tu

me esperas, cierro los ojos,

lentamente, poco a poco

se detiene el metrónomo.